TAVISMO

fonema

2011-10-16T22:40:00.000-07:00

Me dan ganas de ser el silencio donde esperas a que amanezca, el fonema /ʃ/ del ambiente y recorrer tu cuerpo casi desnudo, expulsar ese aire tibio por los bordes fríos de tus collares, y delinear los olanes que aprehenden a tus pechos.
esos pechos ávidos, incitantes y lív(b)idos.
Rozar con las grietas de mis labios cada poro de piel, rayendo con mi barbilla tus contornos e inhal-arte guiado por tus venas.
avanzar lento, arrastrar mi labio inferior en el recorrido, llegar a tu boca y enmudecerte para seguir existiendo....
shhhhhhh

La Musa

2011-07-09T00:20:00.000-07:00

Cuando en la noche oscura espero su llegada,
Se me antoja que todo pende de un hilo.
¿Qué valen los honores, la libertad incluso,
cuando ella acude presta y toca el caramillo?
Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo
Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo:
"¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?"
Y ella responde: "Yo soy aquella."

Ana Ajmátova

Amor

2011-06-16T00:24:00.001-07:00

Amar es este tímido silencio
cerca de ti, sin que lo sepas,
y recordar tu voz cuando te marchas
y sentir el calor de tu saludo.

Amar es aguardarte
como si fueras parte del ocaso,
ni antes ni después, para que estemos solos
entre los juegos y los cuentos
sobre la tierra seca.

Amar es percibir, cuando te ausentas,
tu perfume en el aire que respiro,
y contemplar la estrella en que te alejas
cuando cierro la puerta de la noche.

Salvador Novo

Breve romance de la ausencia

2011-06-16T00:09:00.000-07:00

Único amor, ya tan mío
que va sazonando el Tiempo:
¡qué bien nos sabe la ausencia
cuando nos estorba el cuerpo!

Mis manos te han olvidado
pero mis ojos te vieron
y cuando es amargo el mundo
para mirarte los cierro.

No quiero encontrarte nunca,
que estás conmigo y no quiero
que despedace tu vida
lo que fabrica mi sueño.

Como un día me la diste
viva tu imagen poseo,
que a diario lavan mis ojos
con lágrimas tu recuerdo.

Otro se fue, que no tú,
amor que clama el silencio
si mis brazos y tu boca
con las palabras partieron.

Otro es éste, que no yo,
mudo, conforme y eterno
como este amor, ya tan mío
que irá conmigo muriendo.

Salvador Novo

François de vacaciones

2011-04-06T22:24:00.000-07:00

François se despertó con el escozor de sus ingles; se quitó el bañador, aún húmedo, recordando su sueño incómodo de verano: un coito no consumado con una mujer fumadora de nubes de cuerpo desnudo cubierto por decenas de pequeñas tetas, tumbada sobre las rocas mojadas por la espuma rabiosa de las olas.
Él se acercaba a ella y tocaba en el piano de sus pies. Entonces se despertaba.
Cogió la pistola somnolienta de debajo de la almohada. Comprobó que estaba cargada y la envolvió con la toalla, recordando la escena del sueño. El amor le resultaba lejano y extraño.
Se puso una camiseta con una sirena serigrafiada. Su barriga estaba inflamada y el pelo en desorden, el bañador de repuesto también estaba húmedo, pero no le importó; se guardó en la cintura un paquete de cigarrillos y un encendedor.
Salió al comedor, su madre estaba sentada pelando verduras.
François la besó en la frente y ella sonrío en silencio. Estaban veraneando en un pueblo de la costa mediterránea.
Dos semanas en un apartamento de alquiler pequeño y acogedor: dos dormitorios, salón con cocina y baño. No se veía el mar.
Su padre fingía leer el periódico en su silla de ruedas con su mirada helada y muda.
François se acercó a él y le dejó un cigarrillo sobre las rodillas sin que su madre lo viera.
François bebió de su taza. Palpó el arma entre los pliegues de la toalla. Miró a su padre y luego a su madre. Sus ojos verdes, espejos irritantes de realidad, destellaron espejismos de piedad.
Primero, apuntó a su madre a la cabeza, agachada sobre las peladuras. Le disparó en el centro del cráneo. Se oyó un grave silencio.
Inmediatamente después, le alcanzó a su padre en el centro del pecho. François se levantó y salió corriendo del apartamento.
Bajó las escaleras y salió a la calle. Sin mirara atrás llegó hasta la playa de agosto. Cientos de turistas infectados de cremas, meándose en el agua del mar, exhibiendo sus cuerpos deformes y vergonzosos e irrigados por la invasión de dulces medusas irisadas.
Las mujeres enseñando al sol sus nuevas remodelaciones quirúrgicas y los hombres, sus sacrificios de gimnasio.
Olores cosméticos engendrando ira. Castillos de arena enfermos, sombrillas inseguras claudicando ante el viento, teléfonos buceando entre las minifaldas de las algas, la gente asándose, hambrienta y sedienta de obsesivo descanso antinatural.
François plantó su toalla cerca de ese matrimonio con dos hijas gemelas, adolescentes, rubias de pelo y tostadas de piel. Esas muchachas tenían el mismo rostro que la mujer de su sueño.
Ellas eran su anhelo, las culpables de sus orgasmos involuntarios, las musas de su amor abortado.
François contempló con sus ojos verdes la epidermis del mar, infestado de colchonetas, balones de plástico y lanchas a lo lejos.
Las peur c´est l´orgasme des länches.
François asió fuertemente la empuñadura del arma. Casi sin apuntar, comenzó a disparar a la familia. Se oyeron agudos chillidos femeninos, llantos de bebé y gruñidos de hombre. Se puso en pie y empezó a disparar a su alrededor.
El griterío invadió la playa, pero se podía oír el bostezo del sol. François cogió su toalla y empezó a pasear por la orilla, disparando a todos y a todas a su paso, hasta a las cañas de los pescadores, sin adrenalina y sin miedo.
En su corazón de diminuta guerra hormigueaba, ingenua y perversa, una emoción, y en su mente, algunos erizados pensamientos:
Je serais toujours à jouir sans descendances et mes blessures ouvertes le lendemain sont déjá des cicatrices aujourd´hui.
Pour ëntrechevalier, il faut ëntre prët a souffrir.
Mon souffle vide empreint toujours de dénuements.
J´en pleurerai du sang et du sang lorsque l´amour sera et ne serair plus.
Pour pouvoir ressuciter, il faut d´abord mourir.
Matous de la mort… matous de la mort…
J´ai si peur de me fatiguer.
Je voudrais me pendre trente fois par jour et plus encore dans la discothèque qu´est ma tëte.
Je chiale des fourmis, je suis le jouet de mes jouets.
L´appart c´est une trompe géante soufflée par la violence du vent.
Volviendo al apartamento percibió en su boca el frágil sabor amargo del ruido de su alma, preludio de la adolescencia. Subió las escaleras a pata coja. Abrió la puerta y vio a su madre de pie: François, viens manger tant que c´est chaud. Papa est parti faire la sieste.
Él volvió a dispararla en el corazón…
El arma ya estaba descargada.
François se acercó al fregadero y la volvió a llenar de jabón y agua. .

J.C

con G tur a...

2011-02-24T23:26:00.000-08:00

Me gustaría follarte en una feria, en la casa de los espejos para ser más específicos.
En ese que te alarga el tronco y acorta las piernas, y no es para verte con senos enormes sino para sentirme pegado al suelo.
Yo y mi amor a las formas, pero me gusta contemplar cada detalle y cada línea que se forma al conjugar nuestros cuerpos, el lunar rojo que adorna tu espalda y las heridas de nuestras manos.
Me gustaría ceñir el verso que sale de tus labios y fijarlo a la orla que pende de mi cuello.
Me gustaría ahogarte en mi última corrida y volver a suspirar sin ti.

2011-02-07T23:20:00.000-08:00

"últimamente, te registras como la otredad en mi vida
esa metáfora que no abandona
como una sombra
como un viento vagabundo
yo que sé"

...

fracción

2011-01-30T02:46:00.000-08:00

Veintidós años fatuos
seis entre los dedos de tus pies
gris, húmedo e insufrible
Un tropo roto en un altar escabroso
un soplo, tres parpadeos
Un brío pasajero entre los infiernos
Carne pútrida entre cada pierna
Una puta línea que te define

¿?

El enamorado

2010-10-17T01:25:00.000-07:00

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

Varios efectos del amor

2010-10-17T01:08:00.000-07:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño ;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

Anecdótico

2010-10-04T01:52:00.000-07:00

Tenía las manos muy frías como para seguir tocándola, sabía que al primer tacto, reprocharía a mis dedos, sin embargo, tenía el falo como un perro rabioso y ella babeaba como síntoma de dentición de un bebé, así que decidí escupir en mi mano y enterrársela entre las piernas
Sé que mis metáforas no son de lo más lindas y mucho menos guardan una estética positiva, después de todo, nadie me dijo como escribir, de hecho no sé quien me dijo que escribía, pero disfruto montarme en esa personalidad lírica que pocos conocen.
En fin, después de ese paréntesis que no puntualice, seguiré… Tenía cabellos entre los dientes, y sabía que no eran vellos pues tenía el coño afeitado, y lo sé también porque al otro día tenía la lengua rasposa, como de gato, como si hubiera tragado lsd días antes; tomé una botella de cerveza, la destapé con la mesa que atoraba la puerta del baño, di un sorbo e hice buches para lubricar mi boca y bese su seno izquierdo, ella solo suspiraba, no decía nada, pero sabía que lo disfrutaba.
Se sentó en cuclillas y mi pubis terminó rojo, se levanto, volvió a pintar sus labios y de pie, empezamos a destruir nuestras caderas, los aplausos y la respiración sofocada hicieron acto de presencia, sus uñas se enterraban en mi cuello y nuestras bocas trataban de encontrarse.
Se acostó, sacó el aire que tenía dentro del coño, reí y me coloqué encima de ella, nos besamos, y dejamos de hacerlo hasta que mi boca adquirió un sabor amargo.
Dormí y amanecí sin recordar que soñé, fue cuando recordé lo que una vez dijo Gloria sobre no recordar los sueños, hice una mueca y me abracé a la espalda de mi amada, ella giró y con su olor bucal me dio los buenos días, entonces, recordé ahora a Girondo y volví a sonreír y le respondí con un beso, nos giramos, nos levantamos, incluso caímos de ese colchón incomodo en siete ocasiones, y jamás separamos nuestros labios, recordé a Mistral, entonces justo en ese momento donde tenía en mi mente aquel poema que siempre vemos en postales musicales, recordé el rostro furioso de la autora y me separé de sus labios, que ahora eran dulces.
Exclamé que la amaba pero quería ir al baño, no quería que pensará que mientras nos besábamos pensaba otras cosas.
Entré, atoré la puerta y empecé a separar mis nalgas para no hacer ruidos al expulsar mis gases, y cagaba paulatinamente, prefería que al salir nos burláramos de mi tardanza y no por ser estrepitoso: terminé, me limpiaba el culo y veía que forma había sobre el papel higiénico, carcajeaba cerrando la boca al ver noche buenas y corazones hechos de mierda.
Lave mis manos y salí riendo sin pena alguna, le expliqué lo sucedido y ella sonreía como un niño al escuchar el timbre del recreo y me decía que estaba loco y me acordé de un sujeto que ni yo mismo recuerdo su nombre, Barattini Vidal, creo, con su “amor de loco” y sonreí como por septuagésima quinta vez en un día y seis horas con trece minutos.
Con ella era todo, un joven indecente, un loco, un animal, un cocktail, un agraciado, un patán.. incluso podía ser un médico si ella enfermaba, un activista ecológico si ella quería…
Pero todo valió, y soy un pobre diablo que juega a escribir relatos cortos, poesía sandia y recuerdos que no fueron, con la nimia idea de lo que es escribir, releyendo y comprobando mi fijación por la entrepierna, por los besos largos, por los olores del cuerpo, por ti... por la catástrofe de mi naturaleza.

desiderátum

2010-09-11T14:23:00.000-07:00

creo que hoy dormiré en la cárcel
y creo que amaneceré vermiforme
devorado por perros
con la tráquea virada
con el corazón coagulado
con el ojo hecho costra
frió, adusto, mojado
andrajoso, requebrado, bello
con el labio atravesado por alambres
empuñando la flor roja de tu cabello
con la sonrisa arqueada
con tu nombre entre los dientes...

deducciones

2010-09-11T00:59:00.000-07:00

Estás arriba girando y zigzagueandote sobre mi inverosímil figura.
como cuando el execrable zumbido de un mosco te acosa y quieres hollarlo con el pulgar y el índice de la derecha, y es porque mi izquierda es inútil, a menos que quiera pisotear una flauta dulce.
y beso tu nombre entre la maldita oscuridad que me acosa, y toco las palmas de mis manos recordando las tuyas, delineo la M fragmentada y a mi mente se vienen sustantivos, verbos y nombres con ésa letra: muslo, maldito, mierda, mensaje, morir, mercenario, mango…
y me duermo
y sueño
y el blanco semen se va hirviendo sobre mi cintura
y despierto…
y no estás…
y deduzco que los buenos sueños no existen
que toda esa alegoría del subconsciente permanecerá estática en el mundo palpable
que por más que te cincele y te modele seguirás siendo un espectro adonis
un ente tibio y entrañable
un suspiro dulce y vicioso como el anís
no más.

-

2010-09-06T02:03:00.000-07:00

Creo fielmente en la trascendencia del alma
En la yuxtaposición de los cuerpos
En la influencia vil de los astros
También supongo, intuyo y sospecho en la divinidad suprema
En la fe, en las siete letras que te componen.
En la esperanza del que ama y en la última voluntad de quien muere.

Vuelvo a la cama que vio partir a mi padre
Y quedo frente a esa esfera con doscientos veinticinco espejos
Mirando mi rostro y mi sexo en pequeños trozos sin orden
Extrañando la eterna herida del pubis

Pensándote, extrañándote… emanando tu nombre
Silenciando las dos últimas silabas que riman con liana
Recordando el punto oscuro que adorna tu frente
en el contraste perfecto entre tu piel pálida y tu boca roja

Creo fielmente en la trascendencia de la distancia y el tiempo
En la irreverencia a los métodos
En el sabor de tus labios…
En la unción de los versos

Te amo según Del Paso Morante
Y te necesito más que a cualquier vicio
Más que el amor protector de mi madre
Y más que la absolución de mis males

Te deseo
Y más que a mi anhelada muerte.

Necrofilia

2010-03-17T01:26:00.000-07:00

El acto del amor es lo más parecido a un
asesinato. En la cama, en su terror gozoso, se
trata de borrar el alma del que está,
hombre o mujer, debajo. Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo y penetrar es
humillar con la verga la erección de otro
yo. Borrar o ser borrados, tanto da, pero en un
instante, irse dejarlo una vez más entre
tus labios.

L.M. Panero

Canonicemos a las putas

2010-02-28T01:10:00.000-08:00

Santoral del Sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.
Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.
No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.
Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.
Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.
En el lugar que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.
Oh puta amiga, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti, todo el tiempo.

Jaime Sabines

Citando II

2010-02-19T22:45:00.000-08:00

Me celebro y me odio.

Me celebro y me odio a mí mismo
palpo el muro en que habrá de grabarse mi ausencia
mientras el poema se escribe contra mí,
contra mi nombre
como una maldición del tiempo.

Escupo estos versos en la guarida de Dios
donde nada existe
sino el poema contra mí.

L.M. Panero

una vez en urgencias

2009-12-18T01:43:00.000-08:00

He de admitir que detesto los hospitales, ver caras largas, niños moquientos y ancianos inmóviles no es lo mío.

Sinceramente creo que lo que más detesto es ese blanco deslumbrante que se encuentra en todos lados, siento que aturden mis ojos tristes e hinchados...

Pases de lista, nombres extraños y mal escritos, me sorprende ver la poca creatividad de los padres al elegir los nombres, de 365 disponibles de cajón, apenas se usan como 100, mas aparte los nombres anglosajones y orientales, claro! Sin olvidar los nombres faranduleros como el que he cargado por 21 años.

mmm… por lo general enfermo 4 veces al año, una vez en cada estación y jamás termino los tratamientos, eso de consumir a horas exactas me aleja de ciertas prioridades como el perderme entre las calles…

45 minutos aquí! Hundiéndome en un colchón incomodo y pálido, con mi mirada centrada en el teléfono y en esa enorme lámpara que cuelga del techo, escuchando el sonido ametrallador de una máquina de escribir, el “ring” de un rodillo que va y viene y más nombres extraños…

Comienzo a transpirar, a rascarme desmesuradamente, a debrayarme…

Quiero salir, fingir demencia, pasar entre tus gentes y entre batas blancas con cuellos mugrientos, entre pantalones ajustados que se transparentan, entre los rostros con sueño y las voces roncas… entre el cancer y el capricornio, entre tus sueños y realidades...

Gustav.

2009-11-28T02:26:00.000-08:00

Y ahí estaba, sumiendo sus dientes rotos en mis labios, asfixiándome con su fétido olor a muerto, con su boca seca y sus encías ensangrentadas, rasgando las líneas de mi mano y empapando las heridas de mi cuerpo.
Toda esa ansiedad y dramatismo que lo caracterizan, toda esa intensidad y ese lunar de puta posándose frente a mis ojos.
Su mirada triste, el pliegue de su oreja y el anular chueco en la punta de mi sexo.
Su sonrisa disoluta y su cabello hecho trizas…
Sigiloso, atento a cualquier aleteo, déspota editor de sueños.
Así es él. Envolviéndose en telas oscuras y en historias ajenas, una esdrújula en circunstancias graves y un puñado de promesas rotas.
Respondiendo al mismo nombre de siempre, al nombre que lo delata, al mio...

versos rancios II

2009-11-14T00:25:00.000-08:00

I
Te busco entre cada luna
Entre cada menguante y cada creciente
Te hallo suntuosa, solo esperándome,
Lista para expoliar mi lata vida.

II
Huyo contigo, buscando siempre el verso
Mero instinto de los mortales…
Bah! Hasta la más hermosa estrella muere
Hasta el suspiro más profundo se agota.

III
Tal vez solo eres una simple imagen de mi paranoia
Un inquilino más en el condominio de mis historias
Azul como la tristeza, azul como el cielo
Seas lo que seas, eres intangible

IV
Sos la efigie de mis sueños y sonrisas
El jubilo de mi desconcertada sombra
La hermosa causa de mi demencia…
Eres frustración y desvelo, eres mi musa etérea.

versos rancios

2009-10-23T21:33:00.000-07:00

Aterradora sombría figura angelical
Criatura perniciosa, infesta y adorable
Lioso sentimiento, nostálgico, único…
Aun siento los pétalos en tus muslos,
Tu piel de naranja y un mar de agujas
Tu mirada de puta y ángel que me masturba
Tu gélida mano que atraviesa mis huesos
Intentando siempre acariciar mi alma
Siento como se deshace la pendiente de tu vientre,
El silencio se acaba y las almas huyen
Se pierden en el cielo, acariciando las nubes,
Nuestros cuerpos se funden,
La imperfección se mata
La voz se hace una, el tiempo se apaga,
El limbo se abre, la tierra se hunde...
Eyaculacion de lágrimas, de dulces gemidos...
Bendito pecado, eminente orgasmo…
Se acaba todo con un susurro discreto
Se esfuma tu alma, te robas la mía…

je! vaya que es rancio, tiene años por aqui este seudo poema

citando...

2009-10-23T14:22:00.001-07:00

Tus labios dicen "te quiero",
tu dermografía "te odio"
y tu hálito de oxígeno
se va apoderando de mí.

Tus labios dicen "te quiero",
tu dermografía "te odio"
y tus ojos negros danzan
en estrellas rotas clavadas en mí.

Nuestro barco se ha perdido en el pensamiento del mar.
Me rozan tus pestañas las heridas al recordar que la humanidad se hunde en su propia necedad.
He perdido el manual del odio respirando tu amor y tu voz.
Abrazado a tu espalda las estrellas nos dormirán.
Todas las canciones del mundo se borrarán. Todos los recuerdos y los males se ahogarán.
Y sólo habrá música en tu cuerpo, mi amor, y en tu voz.

Siete poemas breves

2009-10-12T12:10:00.000-07:00

I
Cae fiebre como nieve
Nieve de ojos verdes

II
Se ríen los trovadores en el patio de la taberna
La mula de Guiraut de Bornelh El cantar oscuro
y el cantar claro Cuentan que un catalán prodigioso...
La luna... Los claros labios de una niña diciendo en latín
que te ama Todo lejos y presente
No nos publicarán libros ni incluirán muestras
de nuestro arte en sus antologías (Plagiarán
mis versos mientras yo trabajo solo en Europa)
Sombra de viejas destrucciones. La risa de los juglares
desaparecidos La luna en posición creciente
Un giro de 75o en la virtud Que tus palabras te sean fieles

III
Guiraut Sentado en el patio de la taberna
Las piernas cruzadas Has salido para digerir
contemplando el cielo Los tejados grises
Las chimeneas humeantes de los primeros días invernales
Las niñitas rubias morenas pelirrojas Jugando

IV
En primavera salían de los bosques y recibían a los hombres
Tersites Inmaculado el mármol atraviesa descripciones
lamentos estados totalitarios Algo tan lejano a la risa
de los comerciantes (Salían de sus bosques para hacer
el amor) Con campesinos que alababan grandemente
sus cabalgaduras atadas a los árboles bajos o paciendo
en los claros Una Grecia en blanco y negro Y anos dilatados
estrechando vergas notables Tersites las amazonas
un atardecer que persiste a las descripciones y los besos

V
Tal vez no ame a nadie en particular dijo
mientras miraba a través de los cristales
(La poesía ya no me emociona) - ¿Qué? Su amiga
levantó las cejas Mi poesía (Caca)
Ese vacío que siento después de un orgasmo
(Maldita sea, si sigo escribiendo llegaré a sentirlo
de verdad) La verga parada mientras se desarrolla
el Dolor (Ella se vistió aprisa. Medias
de seda roja) Un aire jazzeado una manera de hablar
(Improviso, luego existo, ¿cómo se llamaba ese tipo?)
Descartes Caca (Qué nublado, dijo ella,
mirando hacia arriba Si pudieras contemplar
tu propia sonrisa Santos anónimos Nombres
carentes de significado

VI
Nadie te manda cartas ahora Debajo del faro
en el atardecer Los labios partidos por el viento
Hacia el Este hacen la revolución Un gato duerme
entre tus brazos A veces eres inmensamente feliz

VII
En la sala de lecturas del Infierno En el club
de aficionados a la ciencia-ficción
En los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
En los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
Y cada instante es mejor y menos importante
Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
los ojos verdes Y 26 años Un servidor

Roberto Bolaño

sobre las profesiones

2009-09-30T14:51:00.001-07:00

Las manecillas avanzan y ni siquiera se por donde andan, sigo perdiéndome entre las calles de esta enfermiza cuna de perdedores, caminando sin rumbo y sin destino.
Los ingenieros reunidos y balbuceando, tirando carcajadas en conjunto y observando simiamente su juego, inscritos en mesas de piedra que compadezco por sostener tanta mierda..
Pasos adelante los científicos se seducen por la química y mundos microscópicos, afuera un montón de pupilas perdidas y cabellos alborotados, exactos y atentos a formulas dictadas.
Me detengo, me regreso y las mismas caras pálidas, los mismos asombros, la misma torpeza… paso cerca de colegas desconocidos, de urbanistas y arquitectos, condenados a modas y unos cuantos mas a futuros inciertos, estéticos e disfuncionales…
Y puedo hablar de los que viven de recuerdos, de los que adquieren una pose al tratar comprender el pensamiento, de aquellos que les tienen que decir como escribir y de los incomprendidos con antojo de analizar el comportamiento social.
De los que pretenden salvar vidas y de los que quieren enriquecer a terceros, de los que crean justicia a partir de intereses propios, pero bah!
No quiero parecer critico en vez de denotar mi hastío, no quiero engrandecer pequeñeces.

y la noche llegó

2009-09-29T16:34:00.000-07:00

Me gusta estar tirado y ver morir a la noche, mantener las pestañas arriba mientras los telones se cierran…
Dormir para soñar, soñar para verte, para contemplar tu mirada y acechar tu boca, anudarme a tus brazos y besarte hasta que amanezca.
Despertar, sentir las horas pasar por mi cara, paseándose, resbalándose, arañándome…
Levantarme y emprender la huida, caminar, sin dios y sin diablo, solo con mi buena suerte y con mi sombra que me recuerda los malos hábitos.
Detenerme, mirarte a lo lejos, recordar mis sueños, seguir andando…
A veces quisiera que las noches fueran más largas
A veces quisiera no solo soñarte.

Solo en sueños

2009-09-26T22:28:00.000-07:00

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

Sonrisa

2009-09-18T21:24:00.000-07:00

Tu sonrisa fácil
Tu sonrisa traviesa
Tu sonrisa hechicera
Tu sonrisa culpable
Mis horas extrañan los instantes de tu sonreír
El blanco de mis sábanas aguarda el momento de envolverte….
Soñar, despertar con tus labios.
Besarlos mientras duermes, morderlos mientras amas

Ricardo Ham

About me

2009-09-13T14:23:00.000-07:00

Burdo, pelado y grosero
Poco hombre!, majadero!
Cínico!, descarado Y maleducado!
Interesado, mantenido, huevon… yo!
Soy de esos que soñaban con ser ginecólogos en la niñez, para poder tocar sin prisas y sin pena vaginas, senos y nalgas.
Un tipo con gustos culpables y excéntricos, que come desde la res mas fina hasta el más correoso cuero.
Morboso, cerdo, degenerado… soez
Frenético a la hora de consumir TV
Espectador de los videos de reggaeton pese a que detesto el género, de los
comerciales repetitivos de media noche, de las películas con desnudos…
Soy yo, un lujurioso, buscador de escotes, de faldas, de ropa entallada en la calle
De los que giran la cabeza al ver algún trasero grande o un caminar jacarandoso.
Soy de los que si tienen memoria y lengua larga
Seré un anciano lascivo sin arrugas en el falo, soy un perro que ladra y muerde….

"un simple perro
caminando solo sobre una acera caliente
en pleno verano
parece tener más poder que
diez mil dioses juntos
¿por qué?"

momentos zoociales

2009-09-13T14:22:00.000-07:00

Rodeado de mujeres que esperan celosamente un macho,
con sus pantalones rellenos y sus entrepiernas mojadas
piernas desnudas,tacones altos, escotes, labial
ocultándose en el humo,
alumbrándose encada inhalación
adquiriendo actitud con cada bocanada
Rodeado de poses:
los muy interesantes, los muy artistas, los muy freaks,
los rudos, los fresas,
los que se llenan de gel las patillas y los que usan gafas oscuras aun en la noche
Vasos de unicel o si me va bien, de plástico…
Cerveza quemada,cigarros sueltos
Yo en una silla hueca, recargado en una mesa que se tambalea,
mirando con celo a la de caderas anchas y regordetas
Inhalando y exhalando, acomodándome el cabello, haciéndome el interesante
Escribiendo sobre lo que odio y descubriendo lo que soy

Redundante

2009-09-07T22:53:00.000-07:00

Me gusta el sabor acido de la entrepierna
El olor amargo y la consistencia del cuerpo
Palpar, relamer y degustar del tejido más grande que te envuelve
Remojar mis dedos en miel y pintar mis labios
Zigzaguear planos y bultos
Escalar alturas
Marearme dando vueltas
Morir ahogado
Y renacer en tu boca
Ir de norte a sur
Sobre dunas, sobre lienzos
Fumarte, colmarte, embutirte
Caminar y acelerar el paso
Terminar…
Empezar....
medio acabar
Amo la redundancia
mas aun cuando se trata de amarte

El amenazado

2009-08-09T18:55:00.000-07:00

Es el amor. Tendré que cultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Te extraño

2009-07-10T22:57:00.001-07:00

Extraño el emboque rancio del recto
Las piernas rechinantes entre mis mejillas
La piel fría
Los besos que oprimen

Extraño el saludo nocturno
Los versos repetidos
Tu personalidad prosista
Y tu mala letra

La espera
La llegada
La pérdida del tiempo
Y la anulación de leyes

Tu labio hinchado
Los dedos quemados
Los sueños compartidos
Y los lugares prohibidos

La profanación del verbo
Las palabras afables
El comportamiento salvaje
Y las horas perpetúas

Te extraño
Como ayer y como antier
Como en la vida pasada
Como siempre

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestidos

2009-05-16T00:36:00.000-07:00

Todas las mujeres que he conocido son putas,
ex prostitutas o locas.
Veo a hombres con mujeres tranquilas y amables,
los veo en los supermercados
caminando con ellas en la calle,
en sus departamentos,
en paz, viviendo juntos.
Sé que no siempre viven en paz
pero si que la viven durante horas
o incluso durante días.
Yo sólo conozco a locas adictas a pastillas,
alcohólicas, putas, ex prostitutas, dementes.
Cuando una se va
llega otra, peor que la anterior.

Veo a tantos hombres con mujeres tranquilas
y limpias con lindos vestidos;
mujeres con rostros nada lobunos,
ni destructivos.

"No me presenten a una puta",
les dije a mis amigos,
"Me enamoraría".

"No soportas a una mujer buena Bukowski"

Necesito una buena mujer.
Necesito una buena mujer.

Más de lo que necesito esta máquina de escribir,
más que mi coche, más que a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer
que siento que la huelo en el aire,
que la siento en las yemas de mis dedos,
que veo aceras hechas para que sus pies caminen sobre ellas,
que veo almohadas para su cabeza,
que siento mi sonrisa esperando,
que veo a un gato como su mascota,
que la veo dormir,
que veo sus pantuflas sobre el piso.

Sé que existe.

Pero, ¿En qué lugar de la tierra estará
mientras las putas siguen rondando?

Charles Bukowski